Окна из алюминия в Севастополе — это новые возможности при остеклении больших площадей и сложных форм. Читайте отзывы. Так же рекомендуем завод Горницу.
Страницы сайта поэта Иосифа Бродского (1940-1996)
"Автор портрета - друг Бродского, более трех десятилетий живущий в Венеции, американский художник Роберт Морган. Ему и посвящено знаменитое эссе "Fondamenta degli incurabili" ("Набережная неисцелимых"). Другие, написанные с натуры, портреты Бродского мне не известны, за исключением, его собственного раннего автопортрета. К слову, эссе "Fondamenta degli incurabili" скоро выйдет в Италии в уникальном издании, посвященном Венеции, проиллюстрированное фотографиями Р.Моргана". Источник: http://h.ua/story/273270/ Из письма луны К.: Принес пачку рецептов осетинских пирогов (нашел в Интернете). Попросил меня освоить готовку. А разве у нас осетинок нет? Тебе виднее. Но я прошу тебя это освоить. А если не освою, то что? Разлюбишь? Нет, конечно, попрошу кого-то другого уважить мою просьбу. Как ты себя чувствуешь? Не считаешь, что с этого нужно было начать - еще несколько дней назад? Виноват. Поцеловал. Ушел. Ц. К.
Иосиф Бродский
x x x
Сумерки. Снег. Тишина. Весьма
тихо. Аполлон вернулся на Демос.
Сумерки, снег, наконец, сама
тишина - избавит меня, надеюсь,
от необходимости - прости за дерзость -
объяснять самый факт письма.
Праздники кончились - я не дам
соврать своим рифмам. Остатки влаги
замерзают. Небо белей бумаги
розовеет на западе, словно там
складывают смятые флаги,
разбирают лозунги по складам.
Эти строчки, в твои персты
попав (когда все в них уразумеешь
ты), побелеют, поскольку ты
на слово и на глаз не веришь.
И ты настолько порозовеешь,
насколько побелеют листы.
В общем, в словах моих новизны
хватит, чтоб не скучать сороке.
Пестроту июля, зелень весны
осень превращает в черные строки,
и зима читает ее упреки
и зачитывает до белизны.
Вот и метель, как в лесу игла,
гудит. От Бога и до порога
бело. Ни запятой, ни слога.
И это значит: ты все прочла.
Стряхивать хлопья опасно, строго
говоря, с твоего чела.
Нету - письма. Только крик сорок,
не понимающих дела почты.
Но белизна вообще залог
того, что под ней хоронится то, что
превратится впоследствии в почки, в точки,
в буйство зелени, в буквы строк.
Пусть не бессмертие - перегной
вберет меня. Разница только в поле
сих существительных. В нем тем боле
нет преимущества передо мной.
Радуюсь, встретив сороку в поле,
как завидевший берег Ной.
Так утешает язык певца,
превосходя самоё природу,
свои окончания без конца
по падежу, по числу, по роду
меняя, Бог знает кому в угоду,
глядя в воду глазами пловца.
1966
 Компьютерная графика - А.Н.Кривомазов, январь 2012 г.
Деград |
