Специальные ежемесячные бизнес-журналы для руководителей крупных предприятий России и СНГ О фирме Журналы Подписка и реклама Интервью Содержание сайта Обратная связь

Страницы сайта поэта Иосифа Бродского (1940-1996)

Из письма луны Н.:
Я домоседка, а тут вечером потянуло в ресторан. Чем они там занимаются? Какая у них музыка?
Чем кормят? Ноги в руки - и я там. Заняла столик, уткнулась в меню, сделала заказ, стала оглядываться -
и вдруг заметила тебя в углу, танцующего что-то медленное с К. Спросила подавальщицу, что
это за музыка? Медленный фокстрот. Ладно, поверим. У вас закрыты глаза, оба - ни слова. Любовь? Ц. Н.

    Иосиф Бродский
        
        
            Лидо


     Ржавый румынский танкер, барахтающийся в лазури,
     как стоптанный полуботинок, который, вздохнув, разули.

     Команда в одном исподнем - бабники, онанюги -
     загорает на палубе, поскольку они на юге,

     но без копейки в кармане, чтоб выйти в город,
     издали выглядящий, точно он приколот

     как открытка к закату; над рейдом плывут отары
     туч, запах потных подмышек и перебор гитары.

     О, Средиземное море! после твоей пустыни
     ногу тянет запутаться в уличной паутине.

     Палубные надстройки и прогнивший базис
     разглядывают в бинокль порт, как верблюд - оазис.

     Ах, лишь истлев в песке, растеряв наколки,
     можно видать, пройти сквозь ушко иголки,

     чтоб сесть там за круглый столик с какой-нибудь ненаглядной
     местных кровей под цветной гирляндой

     и слушать, как в южном небе над флагом морской купальни
     шелестят, точно пальцы, мусоля банкноты, пальмы.

             1989

     * Датировано по переводу в SF. - С.В.