Специальные ежемесячные бизнес-журналы для руководителей крупных предприятий России и СНГ О фирме Журналы Подписка и реклама Интервью Содержание сайта Обратная связь

Страницы сайта поэта Иосифа Бродского (1940-1996)

Из письма луны Н.:
Лю привезла тебе из Китая сотню огромных альбомов для рисования и кучу кистей и акварельных красок.
И вызвала в помощь Мо. И вот вы на берегу увлеченно рисуете. Что видите, то и поете. Раковина, песок
со следом узкой ступни. краб, камни, камбоджийский храм, море и облака над ним, бамбуковая рощица,
море и облака, чайка в полете, вьюнки и повилика на бурых кирпичах старой кладки. Потом ты вдруг
резко затормозился, а Мо беспечно далеко ушла вперед. Я сидела вполоборота у самого моря и внимательно
наблюдала за вами. Ну, что ты пыжишься изобразить в нижнем правом углу желтоватой рисовой бумаги?
Два десятка линий - стираешь, сгорбленная фигурка, растушевка пальцем - стираешь... А вдруг это надо
оставить? Ну, что-то же оставь нам, друг! Стираешь, стираешь, стираешь... Мо вдруг оглянулась на меня
и пристально вгляделась в твой чистый лист и следы карандаша... Кажется, я могу выползти из своего
укрытия... Подошла... Что ты хочешь изобразить в углу? Одинокого, в рубищах, старика... А зачем тебе
так много места вокруг? Здесь будет море, небо, несколько птиц вдалеке, огромный вольный мир вокруг...
И он угрюмо размышляет - где ошибка? Разве об этом он мечтал в юности? Мо поманила меня глазами.
На ее ватмане сморщенный старик, как пес, в правом нижнем углу. Безбрежное белое небо, линия
горизонта, голубое море... Стою, смотрю молча, киваю, чтобы не обидеть, а сама думаю: Мо-Мо, когда
смотришь на твой рисунок, думаешь о Хокусаи и его традициях, когда смотришь на его жалкие попытки,
думаешь о нем... Тебя мучает подагра, а виноват паштет из гусиной печенки... Много в охотку съел... Ц. Н.

    Иосиф Бродский
	
	
	       Из Альберта Эйнштейна


                      Петру Вайлю

     Вчера наступило завтра, в три часа пополудни.
     Сегодня уже "никогда", будущее вообще.
     То, чего больше нет, предпочитает будни
     с отсыревшей газетой и без яйца в борще.

     Стоит сказать "Иванов", как другая эра
     сразу же тут как тут, вместо минувших лет.
     Так солдаты в траншее поверх бруствера
     смотрят туда, где их больше нет.

     Там - эпидемия насморка, так как цветы не пахнут,
     и ропот листвы настойчив, как доводы дурачья,
     и город типа доски для черно-белых шахмат,
     где побеждают желтые, выглядит как ничья.

     Так смеркается раньше от лампочки в коридоре,
     и горную цепь настораживает сворачиваемый вигвам,
     и, чтоб никуда не ломиться за полночь на позоре,
     звезды, не зажигаясь, в полдень стучатся к вам.

             1994