Специальные ежемесячные бизнес-журналы для руководителей крупных предприятий России и СНГ О фирме Журналы Подписка и реклама Интервью Содержание сайта Обратная связь

Страницы сайта поэта Иосифа Бродского (1940-1996)

Из письма луны Н.:
Взяла у тебя в спальне с полки регбийную дыню, вышла во двор, разметила поле для игры, поставила
ворота, кликнула клич - и вот наша первая тройка, Р., Л. и остальная команда. Против нас - команда Лю.
Сначала нормально бегали, орали так, что все балконы запрудили зрительницы и тоже стали так орать!!!
Потом, представь, противницы стали прибавлять... А мы-то нормально устали... А они в защите
бортанут так, что луна Р. летит вверх тормашками метров десять... Такой ор начался со всех сторон!!!
Это все Лю - такая азартная, представь себе! Все спортивное золото мира должно принадлежать китайцам!
К., ору я, какого хрена молчишь! Сейчас эти суки нам выбьют все зубы, глаза, поломают руки-ноги!!!
Ну, К., похоже, сказала Лю в сердцах пару теплых слов, еле-еле свели игру вничью и грязные и потные
разбрелись мыться... Эту ничью наши обе команды смиренно преподносят тебе - и теперь до ночи над
площадкой реют твои огромные флаги и флаги нашей матери. Красота неописуемая!!! Век бы так!!! Ц. Н.

    Иосиф Бродский
        
        
               
        Июльское интермеццо


     Девушки, которых мы обнимали,
     с которыми мы спали,
     приятели, с которыми мы пили,
     родственники, которые нас кормили и все покупали,
     братья и сестры, которых мы так любили,
     знакомые, случайные соседи этажом выше,
     наши однокашники, наши учителя, - да, все вместе, -
     почему я их больше не вижу,
     куда они все исчезли.

     Приближается осень, какая по счету, приближается осень,
     новая осень незнакомо шумит в листьях,
     вот опять предо мною проезжают, проходят ночью,
     в белом свете дня красные, неизвестные мне лица.
     Неужели все они мертвы, неужели это правда,
     каждый, который любил меня, обнимал, так смеялся,
     неужели я не услышу издали крик брата,
     неужели они ушли,
     а я остался.

     Здесь, один, между старых и новых улиц,
     прохожу один, никого не встречаю больше,
     мне нельзя входить, чистеньких лестниц узость
     и чужие квартиры звонят над моей болью.

     Ну, звени, звени, новая жизнь, над моим плачем,
     к новым, каким по счету, любовям привыкать, к потерям,
     к незнакомым лицам, к чужому шуму и к новым платьям,
     ну, звени, звени, закрывай предо мною двери.

     Ну, шуми надо мной, своим новым, широким флангом,
     тарахти подо мной, отражай мою тень
     своим камнем твердым,
     светлым камнем своим маячь из мрака,
     оставляя меня, оставляя меня
         моим мертвым.

             1961