Специальные ежемесячные бизнес-журналы для руководителей крупных предприятий России и СНГ О фирме Журналы Подписка и реклама Интервью Содержание сайта Обратная связь

Страницы сайта поэта Иосифа Бродского (1940-1996)

Из письма луны М.:
Лю созвала Совет о численности индийских лун. Все сидели с недовольными лицами.
Ты - не исключение. Итак, в чем проблема? Они - паразитируют? Нет, сами себя
кормят-одивают и оплачивают жилища. Плохо влияют? Тоже не замечено. Их стало
очень много - плохо это или хорошо? ЛФ готова спокойно переселить их к себе.
Они сильно мешают жизни на первом этаже? Зримые проблемы возникли только при
их приезде на свой праздник. На острове ХХХ стало, действительно, очень тесно.
Но проблема была быстро решена... Как ее избегать впредь? Проводить месячник на месте.
Это - лучше для всех? Нет, удобнее, когда ты рядом. Выразили Лю общую благодарность
за проявленную бдительность, ознакомились с удивлением с числами, качнули головами... Ц. М.




 

    Иосиф Бродский
        
        
               
        Ночной полет


     В брюхе Дугласа ночью скитался меж туч
     и на звезды глядел,
     и в кармане моем заблудившийся ключ
     все звенел не у дел,
     и по сетке скакал надо мной виноград,
     акробат от тоски;
     был далек от меня мой родной Ленинград,
     и все ближе - пески.

     Бессеребряной сталью мерцало крыло,
     приближаясь к луне,
     и чучмека в папахе рвало, и текло
     это под ноги мне.
     Бился льдинкой в стакане мой мозг в забытьи.
     Над одною шестой
     в небо ввинчивал с грохотом нимбы свои
     двухголовый святой.

     Я бежал от судьбы, из-под низких небес,
     от распластанных дней,
     из квартир, где я умер и где я воскрес
     из чужих простыней;
     от сжимавших рассудок махровым венцом
     откровений, от рук,
     припадал я к которым и выпал лицом
     из которых на Юг.

     Счастье этой земли, что взаправду кругла,
     что зрачок не берет
     из угла, куда загнан, свободы угла,
     но и наоборот:
     что в кошачьем мешке у пространства хитро
     прогрызаешь дыру,
     чтобы слёз европейских сушить серебро
     на азийском ветру.

     Что на свете - верней, на огромной вельми,
     на одной из шести -
     что мне делать еще, как не хлопать дверьми
     да ключами трясти!
     Ибо вправду честней, чем делить наш ничей
     круглый мир на двоих,
     променять всю безрадостность дней и ночей
     на безадресность их.

     Дуй же в крылья мои не за совесть и страх,
     но за совесть и стыд.
     Захлебнусь ли в песках, разобьюсь ли в горах
     или Бог пощадит -
     все едино, как сбившийся в строчку петит
     смертной памяти для:
     мегалополис туч гражданина ль почтит,
     отщепенца ль - земля.

     Но услышишь, когда не найдешь меня ты
     днем при свете огня,
     как в Быково на старте грохочут винты:
     это - помнят меня
     зеркала всех радаров, прожекторов, лик
     мой хранящих внутри;
     и - внехрамовый хор - из динамиков крик
     грянет медью: Смотри!
     Там летит человек! не грусти! улыбнись!
     Он таращится вниз
     и сжимает в руке виноградную кисть,
     словно бог Дионис.

             1962