Специальные ежемесячные бизнес-журналы для руководителей крупных предприятий России и СНГ О фирме Журналы Подписка и реклама Интервью Содержание сайта Обратная связь

Страницы сайта поэта Иосифа Бродского (1940-1996)

Из письма луны Н.: 
А своей жизни и в своих решениях ты нередко бывал неправ. Отчасти твоя неправота была
спровоцирована неправотой близких тебе людей. Иногда в таких случаях все запутывалось
в клубок взаимных неудачных поступков - и когда боль непонимания, которую испытывали
все, становилась нестерпимой, в тонком месте рвалось - а на льду памяти оставались весьма
запутанные следы коньков всех участников сложнейшего танца... Вчера перед сном решила
распутать один из таких самых запутанных и больных клубков - с алой кровью из сердец
всех явных и неявных участников!.. И не поспешное пустое верхоглядство - удар мечом гения
по Горгиеву узлу - а чрезвычайно поучительное неспешное распутывание и осознание
причин появления каждой петли... Твой разрыв романа после выхода книги о Содди - из-за
этого разрыва так и осталась пухлой рукописью твоя вторая книга о Вильяме Круксе... Мне было
так интересно! Особенно следить, как твоя бывшая любовь сначала неоднократно купается
в ледяной воде весенней речки, а потом решает выбить клин клином - и подговаривает своих
лучших подруг во время командировки в Тбилиси отдаться неведомым парням - и этот грубый опыт
оказывается таким ядом для юных душ и таким ударом для чудесной долгой дружбы, что их
дружба умирает тут же, а оскорбленные бывшие подруги теперь лишь плюют в адрес заводилы...
Просмотрела последующую горькую жизнь каждой умницы и была потрясена - насколько иначе все
сложилось у нас! Ах, как они были хороши вначале, как красивы! Но ошибки, ошибки, ошибки... Ц. Н.

    Иосиф Бродский
        
               
        x x x


                        E.R.

     Я выпил газированной воды
     под башней Белорусского вокзала
     и оглянулся, думая, куды
     отсюда бросить кости.
         Вылезала
     из-под домов набрякшая листва.
     Из метрополитеновского горла
     сквозь турникеты масса естества,
     как черный фарш из мясорубки, перла.
     Чугунного Максимыча спина
     маячила, жужжало мото-вело,
     неслись такси, грузинская шпана,
     вцепившись в розы, бешено ревела.
     Из-за угла несло нашатырем,
     лаврентием и средствами от зуда.
     И я был чужд себе и четырем
     возможным направлениям отсюда.
     Красавица уехала.
         Ни слез,
     ни мыслей, настигающих подругу.
     Огни, столпотворение колес,
     пригодных лишь к движению по кругу.

             18 июля 1968, Москва