Специальные ежемесячные бизнес-журналы для руководителей крупных предприятий России и СНГ О фирме Журналы Подписка и реклама Интервью Содержание сайта Обратная связь

Страницы сайта поэта Иосифа Бродского (1940-1996)

"Расскажи мне свой сон, и я скажу, кто ты..."
Есть сны замечательные, в них есть некое значительное зерно, но суть его сразу и не ухватишь...
В некотором городе достопримечательностью является уникальный сдвиг пород, выперший когда-то
в самом его центре вверх метров на 800-900 площадку - кружок - диаметром метров 200.
Там стоит общежитие, разбит сад, есть еще пара сараев. По периметру последние 2-3 метра
перед обрывом - просто трава. Опасная зона. И почему-то меня в эту зону тянет магнитом.
С жильцами-работниками отношения не сложились. Изгой. Но нормально общаемся с поварихой.
Не более. Мне нравится подходить к самому краю пропасти и смотреть вниз. Там кипит жизнь.
Другая жизнь. По дороге ползут машины размером с ноготок. Иногда ложусь и смотрю вниз.
И один раз мне показалось (кажется, начали слипаться глаза), что было бы замечательно
заснуть прямо сейчас и здесь, но не совсем в обычной позе (во сне ведь будешь крутиться,
вот и улетишь, как котенок, с обрыва вниз): тело нужно свесить вниз, руки замком упираешь
на край обрыва, кладешь на них голову - и спи. Так и сделал. И улетел в другой сон.
Проснулся - солнце греет другую щеку. Прилично времени прошло. Поднимаю голову - и обалдеваю.
Администрация отдала срочный приказ и рабочие его срочно исполнили: внутри опасной зоны
вкопали металлические столбы, натянули проволочную 2-х метровой высоты сеть и покрасили ее.
То есть, по их логике нормальных людей, я должен буду непременно крякнуться в пропасть,
спасать меня не нужно (еще несколько человек могут улететь с ним вниз), а нужно срочно думать
о спасении своей шкуры. Сеть, штыри, краска - давно готовы в сарае. А тут и рак свистнул.
Выбираюсь из обрыва, подхожу к сетке. С той стороны по дорожке подходит повариха.
О чем-то говорим. Окончательно проснулся. Неделю ходил задумчивый, стукнутый этим сном.

* * *

Шум ливня воскрешает по углам
салют мимозы, гаснущей в пыли.
И вечер делит сутки пополам,
как ножницы восьмерку на нули -
а в талии сужает циферблат,
с гитарой его сходство озарив.
У задержавшей на гитаре взгляд
пучок волос напоминает гриф.

Ее ладонь разглаживает шаль.
Волос ее коснуться или плеч -
и зазвучит окрепшая печаль;
другого ничего мне не извлечь.
Мы здесь одни. И, кроме наших глаз,
прикованных друг к другу в полутьме,
ничто уже не связывает нас
в зарешеченной наискось тюрьме.